Kirby siempre me ha puesto nervioso. El personaje de Nintendo parece ser un hada encantadora que hace piruetas, chupando enemigos para escupirlos como proyectiles. Pero hay algo desconcertante en una mancha rosada gelatinosa con un hambre insaciable, cuya vida aparentemente consiste en un patrón implacable de consumo y vómito.
La expansión sin sexo de Kirby me recuerda al héroe griego Prometeo, quien fue castigado por Zeus por el crimen de regalar fuego a la humanidad y se vio obligado a soportar la evisceración diaria por buitres. Atado a una roca, cada día Prometeo tiene su hígado devorado por aves silvestres, y cada noche vuelve a crecer. Su cuerpo está destrozado y reconstruido, nunca completo. O tal vez Kirby está más cerca de Tantalus, quien fue maldecido a estar parado en un charco de agua clara, debajo de un árbol cargado de fruta madura, ambos siempre fuera de su alcance.
Independientemente de la comparación mítica, hay algo trágico en la condición de Kirby que contradice el amor de la criatura por los sombreros diminutos y las espadas de madera. Debajo de sus ojos húmedos y sus mejillas perpetuamente sonrojadas hay una boca que a menudo se encrespa en un ceño fruncido y odioso; como si la terrible existencia de hambre de Kirby hubiera torcido su visión del mundo en algo mucho más repulsivo de lo que sugiere su comportamiento inocuo.
Mira este ser extraño y abyecto. El glóbulo carnoso del cuerpo de Kirby se elimina del cuerpo humano; es limpio, redondeado, lampiño. Son todas estas cosas, sí, pero al mismo tiempo es una extraña perversión de nuestra carne. Es una pesadilla febril de elasticidad, de tejido muscular estirado más allá de la capacidad humana. Es el horror corporal en su forma purista; una aparición de Cronenberg de nuestros cuerpos distorsionados más allá de los sentidos, más allá de la comprensión, convertidos en algo terrible por el festín incesante del capitalismo tardío.
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La comida nunca aguanta. Por mucho que Kirby coma, solo puede escupirlo de nuevo. La fruta se convierte en cenizas en las fauces de Kirby. La bestia inhala todo lo que le rodea, pero nunca puede reprimirlo. Devuelve al mundo todo lo que toca, y lo deja solo con un hambre que nunca termina. Kirby puede consumir hasta que se le hinche la piel, pero esta ingesta no tiene ningún propósito, no hay sustento. Buscando significado, Kirby solo encuentra indigestión.
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Quizás debería sentir lástima por Kirby. Después de todo, la vida de la criatura es desesperada en su tortura. Es poco probable que eligiera este mundo, y hay un grado de nobleza en su persistencia, a pesar del hambre, a pesar del sinsentido de su existencia. ¿Pero puedes compadecerte de un tumor? ¿Puedes mostrar compasión por algo que devora a quienes lo rodean y no muestra remordimiento por sus acciones? Kirby es deplorable, no por su extrañeza, sino porque Kirby es nuestro peor yo, dirigido por la codicia, desprovisto de preocupaciones y consideraciones hasta que somos poco más que estómagos semiconscientes.
Kirby me asusta, porque me veo en sus ojos.
